„Manche von den Leuten, die mit ihren freien Stunden nichts anzufangen wissen, haben aus ihrer persönlichen Not eine gesellschaftliche Tugend gemacht-sie organisiert. Sie organisiert nicht etwa um eines Ergebnisses Willen, nicht etwa zu dem Zweck, daß etwas Neues entstünde….“

„Woran aber denkt Paul Zacharias an jenen seltenen Tagen, in jener zählebigen Stunde, da ihn die Einsamkeit ebenfalls mit der Grenzenlosigkeit der Welt, in der dies winzige, zerbrechliche Menschenleben sich müht, sich quält…“ Werner Bräunig Rummelplatz-

„Tut mir leid, sie beim Lesen zu stören:“

„Macht nichts“, sage ich, „Bin ja nicht vorrangig zum Lesen hier.“ Endlich durchbricht Licht den bisher verdunkelten Himmel. Wir müssen sehen, ob wir sie zur Blutspende zulassen können. Bevor wir den Fragebogen durchgehen, darf ich fragen was sie lesen?“

„Rummelplatz“ von Werner Bräunig. „Kenne ich nicht, worum geht es?“

Nachkriegsliteratur sage ich und „DDR“,, Verbot und Wiederentdeckung.

„Wenn du dich nicht zu Tode gesoffen hättest mit 42, wärest du heute vielleicht Nobelpreisträger“, denke ich. Von Zeit zu Zeit unterhalte ich mich mit meinen Büchern. Ich finde das merkwürdig, aber noch nicht bedenklich.

Einer der aufstieg vom Dasein im Jugendwerkhof, Wismut-Uranabbau, Bitterfelder Weg- schreibender Arbeiter, Studium in Leipzig und der fiel. In Ungnade. Man wollte den Menschen beschrieben wissen-als Möglichkeit zum Heldischen. Die Realität hatte dem Mythos Untertan zu sein. „

Später trinke ich Cappuccino, lese im Vorraum – ich höre von einem Großvater, der aus Geldmangel bei der Fremdenlegion diente, höre von Rentenplänen, Jugendarbeit, Wetter.

Auf dem Nachhauseweg-ein klares Licht liegt über der Stadt. Scheint auf den Kleinen Kiel, auf den Hiroshimapark, auf das Rathaus. Am 103. Tag habe ich Urlaub und etwas zum ersten Mal gemacht.

Am Samstagmorgen gehört die Stadt noch den Krähen.

Laut krächzend spähen sie auf die Bergstraße, bereit sich zwischen Scherben die Reste herauszuholen.

Die Straße in Katerstimmung.

Getränkelieferanten, ABk, Krähen. Ich gehe zur Schicht. Eine Zusatzschicht.

Morgenlektüre:

Bräunigs Roman Rummelplatz erzählt vom Leben in der Wismut, Goldgräberfieber, eigene Gesetze, eigene Regeln. Ich denke Jack London und Bräunig in einem Gedankenzug.

Nachmittag:

Er war ein komplizierter Mensch, sagt meine Mutter am Telefon. Warum?

Er hat nie mit mir gesprochen, nur mit deinem Vater.

Er hatte das Zeug zum Nobelpreisträger sagt Neutsch.

Und Ulbricht meint: es ginge weder um Literatur noch Philosophie, sondern um den Kampf zweier Systeme gegeneinander. Und verbietet den Roman.

Sie hatten so eine Angst, sagt meine Mutter, dass sie mit dem Verbot der klügsten Köpfe dem Land mehr geschadet haben, als das Buch zum Beispiel jemals hätte schaden können.

Ich wechsele in den Höhlenbereich der Wohnung über, die Müdigkeit fordert Schlaf. Als ich erwache, sind die Krähen bereits nach Hause auf ihren Schlafbaum eingekehrt und ich, ich kehre zur Wismut zurück.

Der 101. Tag.

„Die Nacht des zwölften zum dreizehnten Oktober schwieg in deutschen Wäldern; ein müder Wind schlich über die Äcker, schlurfte durch die finstren Städte des Jahres vier nach Hitler, kroch im Morgengrauen ostwärts über die Elbe, stieg über die Erzgebirgskämme, zupfte an den Transparenten, die schlaff in den Ruinen Magdeburgs hingen, ging behutsam durch die Buchenwälder des Ettersberges hinab zum Standbild der beiden großen Denker und den Häusern der noch grösseren Vergesser, kräuselte den Staub der Braunkohlegruben, legte einen Augenblick sich an das riesige Fahnentuch vor der Berliner Universität Unter den Linden rieselte über die märkischen Sandebenen und verlor sich schliesslich in den Niederungen östlich der Oder.

Es war eine kühle Nacht, und den Menschen in den schlecht geheizten Wohnungen fröstelten. Die Herbstkälte schlich sich in ihre Umarmungen und ihr Alleinsein, ihre Hoffnungen und ihre Gleichgültigkeit, ihre Träume und ihren Zweifel….

Die ersten Schichtarbeiter zogen in die Fabriken. Die Plakate welkten im Wind.“

Werner Bräunig „Rummelplatz“