Am Frühstückstisch Proust gelesen. Nach sechs Jahren ( mit Pause) neigt sich das Lesen “ Auf der Suche nach der verlorenen Zeit“ dem Ende entgegen.
Erster Arbeitstag nach 10 Tagen Urlaub.
Sechs Jahre in denen aus Kindern junge Erwachsene wurden, ich den Arbeitsplatz wechselte, die Ehe auseinanderging, ich das Reisen wieder aufnahm. Zusammen mit Karla Dresden, Berlin, Leipzig und Prag besuchte. Auf Spurensuche in Halle – Neustadt ging. Jetzt am Beginn des letzten Bandes, schreibt Anna ihr Abitur, und auch Julius bereitet sich auf das flügge werden vor .
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Nachdem im Rummelplatz von Werner Bräunig das Wort “ Tripperburg“ auftauchte, beschloss ich doch zunächst Es mit den “ Herumtreiberinnen “ aufzunehmen. Ich begann skeptisch, weil ich nicht weiß wie es gehen soll, über eine Zeit zu schreiben, die man nicht erlebt hat.
Aber: ich mag den Sprachklang des Romanes sehr. Die Protagonistinnen kommen einem nahe durch eine feine Beobachtung der Emotionen, unter dem Menschsein unter fürchterlichen Bedingungen. Bettina Wilpert schafft vielschichtige Charaktere weit ab von plakativer schwarz- weiss Malerei.
Simone der Beauvoir hat mir erzählt, sagt Karla, dass das Narrativ des Patriachats über die Frauen ein immerwährendes Abwerten ist. Fängt schon damit an, dass Eva aus der Rippe von Adam gemacht wurde.
Ich sinne über den Satz Simone hat mir erzählt nach.
Beim Frühstück sagt Karla, Superheldenfilme fände sie blöd, man könne da nicht mitfühlen und sie schaue lieber peaky Blinders.
Eine Empörungswelle überflutet sie. Man verabredet einen Pflichtfilm-
Anna liest aus den Känguruchroniken etwas über Voltaire und Leibnitz.
Später steht Lucia in der Tür. Komm herein. Hier findet gerade ein Schützengrabenüberspannendes Grillen statt. Und zur Mauer gewandt: „Wir bilden Geschichte nach, Ulbricht und so. Wir haben mal wieder den lichtlosen Part abbekommen. Küche und neues Wohnzimmer liegen fortan im Dauerdunkel.
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„So ein Hof mit Ziegen und Selbstversorgung, das würde mir genügen. Die Welt retten müssen jetzt andere.“
Lucia übergibt Karla ein Osterpräsent.
„Ich weiß nicht“, sage ich, „vielleicht liegt etwas in der Luft. Seit Tagen führe ich ein Hochlandrind neben mir her, in der Hoffnung irgendwann eine Hütte zu finden, das spinnen zu lernen und mir aus seinen Pullover zu stricken.“
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Später lese ich in „Der Duft der Blumen bei Nacht“ von Leila Slimani. Sie lässt ihren Vater auferstehen. „Siehste“, sage ich, „andere machen das auch.“
„Ich schreibe, und ich grabe ein Loch in die Wand einer Zelle. Ich schreibe, und jede Nacht feile ich an den Gittern eines Gefängnisses. Ich schreibe und ich rette ihn, ich biete ihm Ausflüchte, Landschaften, Figuren, die ungewöhnliche Abenteuer erleben. Ich biete ihm Leben, das ihm angemessen ist. Ich gebe ihm das Schicksal zurück, das man ihm verwehrt hat.“ Leila Slimani/ Der Duft der Blumen bei Nacht.
Führe meinen Vater nach draussen vor die Tür und biete ihn einen Lehnstuhl an. „Verstehst du“, sage ich. „Ein Vorgarten hätte auch genügt. Kämpfen kann man überall.“ Das Hochlandrind binde ich an den Staketenzaun.
Eine Familie kommt vorbei, während ich den Thymian von der Quecke befreie. Die Tochter erzählt etwas über die mystische Zahl 23: also sagt der Vater laut: das musst du wissen.— und erzählt etwas über die Zahl 23.
Später kommen sie noch einmal vorbei. Die Tochter versucht etwas zu sagen, ich glaube es ging um BWL, ABER SIE KOMMT NICHT DAZU ETWAS ZU SAGEN: iMMER IST DER VATER SCHNELLER; ERZÄHLT IM BRUSTTON DES WELTERFAHRENEN:
Nun ist die Tastatur verrutscht. Der Satz bleibt so.
Noch später, nachdem der Vorgarten sich selbst überlassen bleibt, lese ich zum ersten Mal James Baldwin: Giovannis Zimmer. Was für eine Sprache. Ich bin sofort gefangen.
Der Vater sitzt immer noch im Vorgarten und streichelt das Hochlandrind, erzählt ihm von früheren Heldentaten, das Hochlandrind grast. Es braucht einen Namen.
“ Lauter solche Geschichten waren ihm eingefallen von einer Wachmannschaft zum Beispiel, die Ukrainer und Franzosen nackt in den Schnee stellte und mit Wasser begoss, Mal sehen wer länger aushält. Ein Ukrainer hatte es am längsten ausgehalten.
Und dann hatte die Wachmannschaft in ihrer Baracke zur Ziehharmonika gesungen und gesoffen und gejolt die ganze Nacht. Lauter solche Geschichten
Und der Alte hat gedacht: Was ist das für eine Menschensorte, aus der man so was machen kann? Was kann man denn aus so einer Sorte machen?
Entweder sie sind so von Anfang an , oder etwas lässt sie so werden.“
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